LOUVA-DEUS

POEMAS E SEUS CUIDADOS

2008-02-17T19:10:00.000-08:00

NALDOVELHO

Poemas inchados por natureza prematuros,
precisam ser cuidados, pacientemente tratados,
alguns, após lapidados, revelam intenso brilho,
e outros se recondicionados ficam como novos,
há sempre espaço para novas abordagens.

Às vezes, em excesso, palavras precisam ser extirpadas,
pois derramam e embaraçam a trama,
turvam a história, estragam o enredo,
impedem ao verso a plenitude do seu tempo,
e ele necessita ser exato, nem mais, nem menos.

Melhor que não pareçam raízes de um só umbigo,
que sejam então promíscuos em muitos sentidos.
Se forem românticos, atenção redobrada...
Paixão em demasia costuma melar o verso,
e fazem-no parecer patético.

Mas é bom tomar cuidado,
palavras abusadas gostam de intimidar o poeta,
tentam impingir pretensas erudições
e nada mais fora do seu tempo
do que versos que não falem aos corações.

Poemas, ainda que doam, teimosos, escoam,
por mais que as pessoas os pensem complexos,
por mais que não leiam, nem os queiram por perto,
sobrevivem inquietos no coração do poeta,
espécime raro ameaçado de extinção.

PREDADOR DE SI MESMO

2007-12-12T05:54:00.000-08:00

NALDOVELHO

Dentro do quarto: curto circuito,
coito interrompido, coisa mal resolvida,
prenúncio de partida, de preferência sem despedidas.
Quem foi que disse que era para ser eterno?
O poeta? O poeta é um louco!
Abre a janela, derrama sonhos,
inquieto se entrega ao abandono,
escreve um monte de bobagens e morre.
Morre ausente de si mesmo,
morre de amor e vida,
sufocado por dor de partida,
bêbado de desenganos,
soterrado em seus escombros.
Lá fora, o tempo finge que vai embora,
anuncia ser mero observador,
ri da pretensão do poeta,
mostra que a eternidade não existe,
e diz que aquele que insiste
vira o seu próprio predador.
Dentro do quarto: poemas,
inventário dos meus estragos,
alguns perecem inacabados;
outros: pretensas tentativas
de me eternizar nas palavras...
O poeta?
O poeta é um tolo!
Prenúncio de despedida,
predador de si mesmo,
derramado em seus sonhos
pelos becos sem saída,
esquinas que ele não dobrou,
poesia que ele não ousou.

TOADAS DE ABANDONO

2007-12-11T16:33:00.000-08:00

NALDOVELHO

Violão instigante, acordes dissonantes,
melodias profanas, toadas de abandono.

Paisagens saudosas de Minas,
dormentes de trilhos que trago,
cravados dentro do peito.
Dedo e meio de prosa,
café fresquinho no bule,
angu de corte e a certeza,
porteira aberta pro mundo!

Lembranças lá das funduras,
de um tempo que não volta mais.

Raízes que trago, não nego!
Cachaça madura de engenho,
Seu Nicolau nos chama:
quero moda de viola, meu neto!

Se não lembro da letra eu invento...
Leopoldina, Chácara do Desengano.

Rimas! Pra que as quero?
E é um tal de jogar conversa fora,
lugar algum é o bastante,
pressa nenhuma pra chegar.

Virei vento frio de outono,
cantiga antiga de partida,
águas tranqüilas, riacho,
sementes que espalho, poemas...
Quando acordar deste sonho,
já vou estar em outro lugar.

CORTE EM CARNE VIVA

2007-12-02T17:58:00.001-08:00

NALDOVELHO

Arde!
É corte em carne viva,
sangra toda vez que eu toco
e eu nem sei como evitar.
É dia,
é luz que alucina
e invade o meu quarto,
intrusa em meus sonhos,
veneno que vicia,
tempestade e calmaria.
Já não sei mais navegar.

INCOERÊNCIAS

2007-12-02T17:54:00.000-08:00

NALDOVELHO

Tem dias que eu penso tempestade,
e ainda que em copo d’água,
inundo toda a casa,
e semeio muita confusão.
Tem dias que eu transpiro calmaria,
silêncio e recolhimento,
inquietudes e desentranhamentos.
Tem dias que eu me revelo em fantasias,
escrevo muitos poemas,
invento imagens estranhas,
tipo alucinação!
Tem dias que eu tropeço em realidades
coisas amargas, doídas,
retratos desta nossa civilização.
Tem dias que eu acordo pensando que sim,
entardeço achando que eu não mereço,
anoiteço certo de que tudo tem o seu preço
e adormeço pleno de desilusão.

CONVERSA DE POETA

2007-12-02T17:29:00.000-08:00

NALDOVELHO

Conversa de poeta
pelas ruas da cidade,
esquinas de saudades,
pelos becos, pelos bares.
Madrugada corre solta
e a lua enamorada
vez por outra ainda apronta.
Traz janela entreaberta,
traz o colo da morena
e a poesia se completa
no aconchego dos meus sonhos.
Amanhece na cidade,
no café do bar da esquina
e no perfume da menina
que me deu tanto prazer.
Conversa de poeta,
brota em versos, não se aquieta,
pelas ruas, pelos becos,
pelas praças, pelos bares,
tantos outros, quantos bardos!
Poesia é coisa certa!

CIDADE DESERTA

2007-12-02T17:22:00.001-08:00

NALDOVELHO

Dedilhar num piano,
nota por nota,
construir um acorde,
uma harmonia indecente
num piano envolvente.
Janelas abertas,
cidade deserta...
Quem sabe um tango?
Quem sabe um bolero?
Mas que seja um cubano!
Saudar os meus planos
e meus muitos enganos.
Já faz tanto tempo,
na cidade dos sonhos,
uma dúvida incomoda,
um quê de quero, não quero,
acender um cigarro,
uma Wodka do lado,
um frio danado,
inventaram o inverno,
só pra doer mais
a saudade que eu tenho,
saudade de você.

CAMINHOS CONTRÁRIOS

2007-12-02T17:17:00.000-08:00

NALDOVELHO

Caminho contrário à força dos ventos,
poema do avesso, perdi meu apreço,
ainda tenho as malas, só não sei o endereço
e os meus olhos não vêem as margens da estrada,
mas percebo ao longe o barulho das águas,
o cheiro das matas, da terra molhada,
e sinto na carne o chicote do tempo
que vibra inclemente e traz dor de presente.
Caminho escorregadio, perigoso, estranho,
e tem um abismo, lado esquerdo da estrada,
ainda que eu não o veja, sei que está lá.
Escolhas que eu fiz e, ainda hoje, as faço,
por íngremes picadas, acessos que eu tento,
sempre ao relento, madrugadas molhadas.
Solidão e tristeza numa longa jornada,
dormir ao relento, comer quase nada,
nenhuma estalagem que sirva aguardente,
nenhum colo quente de beira de estrada,
só o silêncio de outras jornadas,
viajantes que trilham caminhos complexos,
ainda assim, diferentes, contrários ao meu.

CICATRIZES

2007-12-02T17:14:00.000-08:00

NALDOVELHO

Portas fechadas, ruas desertas,
nenhuma conversa, janela entreaberta,
silêncio inquietante em quarto minguante,
e o meu telefone se toca, é engano.
Cidade vazia, distante e perversa,
sobrou o perfume e um livro estranho,
cidade dos anjos, caídos, sem sonhos,
de asas cortadas não ousam voar.
Sobrou um poema de versos profanos
e na madrugada vazia de planos,
um bolero arrastado, um blues e um tango
avisam que o dia ainda custa a chegar.
E mais uma dose de pura aguardente,
a sede que eu tenho já faz tantos anos,
cicatrizes que eu trago, a maioria latentes,
algumas ardidas ainda sangram se toco,
outras antigas exibidas nos olhos,
vez por outra ainda choram se insisto em lembrar.

BOCA

2007-12-02T16:59:00.000-08:00

NALDOVELHO

Boca oca...
Recusa-se ao beijo,
mastiga o desejo,
tropeça na língua,
saliva palavras,
engole lágrimas.
Saciada a sede
adormece e cala.

BELAS PALAVRAS CONSTROEM UM POEMA

2007-12-02T16:55:00.001-08:00

NALDOVELHO

É preciso abrir a cortina, quero luz em seu rosto.
Belas palavras descrevem o seu corpo,
muitas palavras escondem meus medos,
pois são seus os meus segredos, meu cheiro, meus gostos.
É preciso abrir a janela do quarto.
Quero a brisa suave que embriaga a tarde,
quero cheiro de terra, de chuva, de flores.
Belas palavras constroem um poema,
muitas palavras definem o que eu sinto,
coisas sagradas preciosamente guardadas.
Eu preciso ofertar-lhe um cálice de vinho,
tipo suave, licoroso e branco.
Muitas palavras, ditas, sussurradas,
promessas veladas, quanta esperança!
É preciso que haja silêncio no quarto.
Quem sabe uma música melhore o ambiente
e faça você dormir aconchegada em meus braços?
Quem sabe você não precise partir?

ATÉ BREVE

2007-12-02T07:13:00.000-08:00

NALDOVELHO

Palavras perversas, inquietas, repletas,
de muita ousadia, rebeladas e incertas,
contrárias aos versos oprimem o poema,
quedam-se em silêncio ao rejeitar a dor
que a nostalgia que eu tenho é capaz de ofertar.
Negam a saudade e transformam o poeta
num viajante em busca de outras paisagens,
estiagem que a vida nos traz.
Palavras perversas, indiferentes, vazias,
abortam a poesia, sufocam a emoção
que lágrimas discretas teimam em mostrar.
E no rosto, um sorriso amargo e impreciso,
acossa e o que resta jaz em silêncio.
Securas que a vida nos traz...
Melhor então fechar as cortinas
e um aviso na porta: o poeta resolveu viajar.
Não se sabe bem pra onde e nem quando vai voltar.
Melhor então dizer até breve!
Navegar sozinho, é preciso,
até reencontrar um norte
e restabelecer em mim o juízo.
Desencontros que a vida impõe...

AMANHEÇO

2007-12-02T06:56:00.000-08:00

NALDOVELHO

Amanheço, um café bem quentinho,
uma ducha gelada, espantar a preguiça
de uma noite bem dormida.
Sonhei com uma praia deserta,
bom que a vida se fez sem pressa.
Têm dias que eu gosto de estar sozinho,
sem ter alguém pelo caminho,
sem ter alguém do meu lado,
a cobrar que o amor seja pleno,
a injetar-me algum tipo de veneno.
Que bom que o dia está nublado
e o mar batendo agitado.
Parece que a chuva se apressa,
um vento frio e gelado
a mostrar que está tudo acabado
e que ainda assim, valeu a pena!
Sem lágrimas, sem aperto no peito.
Não preciso mais chorar em versos.
Melhor então abrir as cortinas,
é bom ver gotas de chuva,
sentir o cheiro de terra,
sem ter que me preocupar com você!

ANJO CAÍDO

2007-12-02T06:53:00.001-08:00

NALDOVELHO

Um ser invade a noite
em busca de uma saudade,
em busca de uma estalagem
onde possa se abrigar.
Resgatar seu destino,
refazer seu caminho,
desentranhar do passado
tantas coisas, pecados,
escolhas, caminhos errados,
exorcizar sua dor.
Certamente, um ser da noite,
um anjo caído, sofrido,
por tantos anos banido
e que por um amor não consumado,
voou por trilhas estranhas
e hoje não sabe mais voar.
Tenta curar suas chagas,
redescobrir a emoção
e no silêncio do seu quarto
encontrar a compreensão.
Quem sabe lhe devolvam as asas
e lhe ensinem sobre o perdão?
Quem sabe curado da dor
possa então de novo voar?

ALVARÁ DE SOLTURA

2007-12-02T06:38:00.000-08:00

NALDOVELHO

Transborda, inunda, afoga,
incomoda e queima as entranhas,
ardência estranha...
Paixão que arranha a estrutura,
que tira do prumo e leva à loucura.
O chão estremece, palidez e tontura,
delírios insanos, delícia e tortura.
Melhor buscar logo um alvará de soltura,
Quem sabe os meus versos possam advogar?
Quem sabe um poema possa me libertar?
Ter de volta as pernas, poder caminhar.
Desfeitas as teias, poder respirar.

O POUCO QUE NOS RESTOU

2007-11-28T08:01:00.000-08:00

NALDOVELHO

Pétalas pálidas, descoradas, descontentes,
folhas desnutridas, desmaiadas, sem vida.
Espinhos ressecados, ainda ferem o inocente.
Um jardim tão mal cuidado,
o jardineiro se fez ausente;
ervas daninhas dominam o ambiente...
O amor que tu me tinhas, hoje é morto, se acabou.
Casa assobradada, janelas e portas trancadas,
um velho balanço, enferrujado, range os dentes.
Nada que eu faça ou tente, resgata o meu passado,
memórias reticentes; foi o pouco que restou.
Velho casarão, abandonado no passado,
rua arborizada que o tempo preservou.
Nas esquinas conversa miúda, sem eira nem beira,
já não somos os mesmos, muito pouco nos restou

QUANDO MORRE UM POETA

2007-11-28T07:06:00.000-08:00

NALDO VELHO

Tributo aos poetas Nilton Alves e Marcio Carvalho, falecidos recentemente, e a poeta Marici Bross falecida no dia 24/11/2007

Um vento varreu entranhas,

espalhou pela casa guardados,

palavras, versos, poemas,

imagens estranhas, loucura,

cartas, retratos, recortes,

folhas de papel manuscritas

de um livro não terminado.

Espalhou pétalas de rosa,

é bem verdade, também espinhos,

folhas secas, lembranças de outonos,

e um frasco inteiro de perfume,

espatifado no chão da sala

impregnada pela essência dos sonhos

que um ser poeta sonhou.

O vento que varreu entranhas

quebrou vidraças, espelhos

e um porta-retrato com a sua imagem.

Derrubou prateleiras e livros,

espalhou pelo chão meus CD.s

e minha coleção de pedras e de corujas.

O vento que varreu entranhas,

abriu portas, escancarou janelas,

arrebentou samambaia chorona,

destruiu renda portuguesa,

derrubou gaiola de pássaro...

Canário da terra aproveitou e voou!

POEMA QUE NÃO PEDIU PRA NASCER

2007-11-25T12:53:00.001-08:00

NALDOVELHO

Madrugada nublada
de uma noite mal dormida,
na realidade não dormida,
e a minha poesia, presa entre os dedos.

Aos poucos, ainda meio tonto,
meio troncho, meio qualquer coisa,
tipo barro, quase tijolo,
meio poeta, meio escombros.

O poema a que me obrigo,
tem um quê de áspero, corrosivo.
As lágrimas brotam doídas,
palavras duras, versos em carne viva.

Agora, seis e dezenove!
O sol nasceu e nem pediu licença,
Manhã cinzenta de novembro,
nuvens insolentes pelo ar.

Seis e trinta e cinco!
Um café bem quente e, eu percebo:
as rosas no vaso murcharam.
Ao fundo, Nana Caymmi, lembra você.

Poema que não pediu pra nascer!

VICIADO EM VOCÊ

2007-11-18T12:17:00.000-08:00

NALDOVELHO

Viciado em colher madrugadas,
em veneno de lua cheia e exibida,
em cantigas que questionem a vida,
em beira de mar em noite de maré cheia,
em gotas de orvalho injetadas nas veias.

Viciado em colher poesia,
por ruas, ruelas, becos estranhos,
quartos sombrios, camas vadias,
por colos, perdi a conta de quantos,
só lembro das vezes em que o meu corpo sangrou.

Viciado em colher nostalgia,
em beber da mais pura aguardente,
em chorinhos viscerais e profanos,
em boleros que sejam cubanos,
não canso de dizer que sou assim!

Viciado em dizer que te amo!
e que ainda hoje depois de tantos anos,
ainda escrevo poemas pra você!
Ainda sofro desta maldita insônia,
saudade doída que não me deixa esquecer.

AOS ELEITOS

2007-10-29T19:37:00.000-07:00

NALDOVELHO

O Homem não quer provas
e ainda que elas existam, ele as negará!
Ao homem só importa o poder que o consome,
a mentira que ele nega,
a riqueza que ele esconde,
adquirida nem sei onde,
ao custo da dor e da fome
daqueles que se permitem escravizar.

O Homem não quer Deus,
pelo menos não aquEle que o criou,
e que elegeu a vida como sagrada
ao dizer que o próximo deve ser amado,
sem mencionar raça, credo, língua,
ou ainda qualquer diferença que possa se notar.
E por isto o Homem recriou o divino
de acordo com suas verdades, suas vontades.

O Homem não deseja o amanhã,
pois se dispõe a destruir os Eleitos,
ainda que seja destruído também.
E para isto se alimenta do ódio,
e da dor de um mundo que agoniza
e assim cego pela intolerância,
refém de sua loucura, agoniza também!

E assim o Pai vem separando o joio do trigo,
reconstruindo os caminhos sagrados
onde a verdade foi semeada, faz tempo...
Quem colheu e provou da semente,
sabe quem são os eleitos que eu digo,
pois construirão a nova crença no Eterno,
e dois serão os únicos mandamentos
a nos ensinar sobre o amor e a compreensão!

ACEITANDO SUA OFERTA

2007-10-25T13:10:00.000-07:00

NALDOVELHO

Que seja!
Pois não se trata do que é fácil,
nem tão pouco de desfazer o mal feito,
difícil de ser desfeito.
Como também não vale tentar refazer
o que por desamor foi destruído,
já que o que eu tanto preciso,
é de que alguém saiba curar as feridas
adquiridas nos desencontros e desencantos,
próprio de quem muito amou,
mas não conseguiu se encontrar.

Se você sabe de feitiços, mantras,
ou de desfazer quebrantos;
saiba também que são dos seus cuidados,
o que na realidade eu mais careço,
pois a pele ainda é fina, fácil de sangrar.

Quem sabe com duas ou três pitadas de ternura,
uma dose reforçada de carinho,
tudo isto bem macerado
numa xícara e meia de compreensão?

Quem sabe se a beleza que habita a alma
e que no refrigério do amor acalma,
possa ressurgir bem lá do fundo
e assim se mostrar como uma nova possibilidade
ou história que possa me fazer não mais amargo
e eu possa amar outra vez.

ÀS VEZES PENSO

2007-10-24T13:59:00.000-07:00

NALDOVELHO

Às vezes penso em ti como um beija-flor

e aí te percebo leoa de presas dispostas

a devorar-me em postas, pois só eu sei

como tu gostas de se servir de mim.

Às vezes penso em ti como uma princesa

e aí te percebo tal qual camponesa

a alimentar os colonos, pois eu sei que

tu gostas de ser servida assim.

Às vezes penso em ti como um sonho,

e aí te percebo delírio, armadilha,

linha embaraçada, perigo, pois sei que

no fundo gostas de ser vista assim.

Às vezes penso em mim como um tolo

que vive de alinhavar versos,

ritos confessos, indecentemente insanos,

pelo desejo de te ter em minha cama,

por uma noite que seja, e ao acordar,

não mais te encontrar ao meu lado,

pois só eu sei como gostas de se servir assim.

EU NÃO CONSIGO AMANHECER

2007-10-12T20:29:00.000-07:00

NALDOVELHO

Trago em meus guardados
o gosto amargo das noites mal dormidas
inquietude que eu tenho, faz tempo,
ansiedade que arranha por dentro
e eu nem sei explicar o porquê!
Trago a fome compulsiva dos loucos,
e não há nada que possa matar minha sede,
teimosia de um tolo que vive
a percorrer caminhos estranhos,
trilhas estreitas, nubladas,
e ainda que se faça a luz,
por cegueira, eu não consigo Te ver.
Trago um coração angustiado,
ainda ontem, sufocado,
pela fumaça de nem sei quantos cigarros,
vez por outra, quando respiro engasgo,
coisas que eu tenho que reaprender.
Trago palavras molhadas, confessas,
às vezes choradas, confusas, ardidas,
às vezes suadas, salgadas, cansadas,
em outras, ejaculadas, de qualquer jeito, na pressa
de deixar marcas, registros, um grito!
E quase sempre com cheiro de sangue,
feridas expostas, destroços, poemas,
por mais que o sol nasça todos os dias,
aqui dentro eu não consigo amanhecer.

QUANTAS ARANHAS A TECER NOSSAS TEIAS

2007-09-21T19:54:00.000-07:00

NALDOVELHO

Pessoas envoltas em teias, em dramas,
esquecem o caminho, se atritam nas tramas,
e choram, reclamam, escondem seus rostos,
e vão, nem sei onde, curar os seus ais.

Quanto veneno injetado em meu corpo,
o sangue anoitece e se arrasta no esgoto,
e o rio acontece, corredeiras no mangue...
Caminhos fechados, nem sei onde vou.

Volto pra teia e grito o Teu nome!
Canto um mantra, quem sabe amanheço?
Quem sabe acordo, primavera, setembro,
janelas abertas e virei beija-flor?

VISITAS

2007-09-19T19:55:00.000-07:00

NALDOVELHO

O teu cheiro nas madrugadas,
pousa suavemente em minhas narinas.
Manhãs iluminadas de sonhos,
de lua aconchegada em meus braços,
de travesseiro molhado entre as pernas...
Qualquer dia desses, nem vou querer acordar.

O POUCO QUE EU SEI

2007-08-22T20:20:00.000-07:00

NALDOVELHO

Sei dos caminhos que nos levam à loucura
e das trilhas, abismos, armadilhas.
Sei do sangue coagulado sobre a ferida
e da dor na cicatriz quando mexida.
Sei do inverno no silêncio do meu quarto,
e das lágrimas, quase sempre não disfarço!
Sei das ruas, vielas, esquinas desertas,
insônia insistente, madrugadas incertas.
Sei do amigo que se recusa ao abraço,
chuva ácida poluindo o riacho.
Sei dos esboços, dos rascunhos, dos sonhos,
projetos engavetados, lado esquerdo, tristonhos.
Sei do livro de contos inacabado,
faz tempo não pego, tenho medo do estrago!
Sei que o tempo tece teias estranhas,
corpo cansado, sou presa indefesa da aranha!
Sei que amanhã vou acordar setembro,
se me lembro: primavera, flores, temperatura amena!
Sei que no final deste caminho, existe um outro.
Sei da pedra, do limo, das raízes e da solidão.

QUANDO O RIO DERRAMA

2007-08-01T19:45:00.000-07:00

NALDO

Há dias em que o rio derrama
e inunda todo o quarto.
Meu corpo encharcado
busca os teus braços,
e reclama!
Diz que a solidão é coisa ardida,
abre na carne profundas feridas...
Sente saudades!
De um tempo de águas tranqüilas,
quando a vida era apenas um riacho.

O QUE EU DEFENDO

2007-08-01T19:39:00.001-07:00

NALDOVELHO

Defendo mãos dadas ao nascer do dia,
abraço apertado por conta de chegadas,
brisa quente e macia ao cair da tarde,
sorriso de criança acariciando o coração.

Noites tranqüilas, cantigas que sobrevivam,
amores aconchegados, amantes descarados,
com muito beijo na boca e de preferência sem roupa!
Lua cheia e abusada a instigar o poeta
e versos sem rima a desentranhar emoções.

Defendo mesa farta, ternura nos olhos
e o carinho do amigo promovido a irmão.
Janelas escancaradas, estradas tranqüilas,
respeito às fronteiras: com sua licença Abdul,
seja bem vindo Jacob, dá cá um abraço meu irmão!
Um copo de vinho e um pedaço de pão.

Defendo a verdade na palavra empenhada,
a compreensão como moeda de troca,
a caridade como solução derradeira:
uma vara, o anzol, e a isca,
e na beira do rio te ensinei a pescar.

Defendo a família consagrada e unida,
a palavra de Deus se bem compreendida,
o branco, o negro, o amarelo, o mestiço,
sêmen, suor, sangue novo e sagrado,
o mistério da Sua Carne reside no amor.

Defendo a palavra e seus significados,
e as diferentes escolhas, ainda que equivocadas,
os erros assumidos, a chance de repará-los,
o aprendizado, por certo, na multiplicidade de vidas,
Muitas são as moradas, e a Misericórdia é um fato,
pois somos todos os filhos da Sua imensa Luz.

PALAVRAS QUE AGONIZAM

2007-07-30T20:02:00.000-07:00

NALDOVELHO

Palavras que agonizam
sobre uma folha de papel amassada.
A palavra FUTURO mal respira.
A palavra PERDA se arrasta
e em desespero busca a palavra SAUDADE
que abraçada à palavra NOSTALGIA
numa dobra escura do amasso,
derrama a dor pelo que já não sente.
A palavra LÁGRIMA perdeu significados,
estiagem premeditada do tempo
que transformou em pedra a mão do poeta.
A palavra ES-PE-RAN-ÇA, triturada,
e sua seiva a criar corredeiras,
trilhas aleatórias que vão dar em lugar algum.
A palavra NATUREZA, sufocada pela fumaça,
sangra acinzentado e gosmento,
já não consegue fazer brotar o verso
e exala seu odor de morte.
A palavra AMOR, pelo desuso,
ou pelo mau uso, pulverizada!
Poeira espalhada, perdeu força,
já não consegue mais nada.

Em cima da mesa,
ao lado da folha de papel amassada,
um livro aberto, ri debochado.
Nele, palavras, outras, festejam a matança.
As palavras: GUERRA, ÓDIO, RANCOR e VIOLÊNCIA
riem debochadamente.
A palavra PROGRESSO se vê como definitiva,
acha que é um sucesso,
e não há como voltar atrás.
A palavra PODER, quer fazer crer quê:
assim o é, humildemente!
O título do livro?
O HOMEM
Ah a palavra HOMEM!
Não conheço nenhuma outra
de significados tão incoerentes.

MANDANDO NOTÍCIAS

2007-07-08T14:42:00.000-07:00

NALDOVELHO

Por aqui: vento frio, chuva insistente,
dias de inverno, meados de julho,
escassos os versos que teimam encravados
e uma vontade imensa de te ver.
A lágrima persiste no canto do olho,
para ser mais exato, o esquerdo,
acho que por saudade, que por teimosia, só faz crescer.
Por conta disso: aperto no peito, coração afrontado,
olhar meio nublado e nem faz muito tempo
eu prometi a mim mesmo que iria te esquecer.

O maldito do cigarro continua entre os dedos,
exorciza meus medos, traz paz aparente,
mantém coisas latentes, chegadas e partidas, dor de não poder.

Os dias que passam são sempre nublados,
ainda que o sol de as caras e tente secar o molhado,
lá dentro eu temo que continue a chover.

Querias notícias? São as mesmas de antes.
Não importa que doa e que digam o contrário,
ainda estás nos guardados e nada que eu tente consegue
mudar meu bem querer.

MULHER ENLUARADA

2007-06-29T19:49:00.000-07:00

NALDOVELHO

Procura-se uma mulher sardenta,

mais ou menos um metro e sessenta,

cabelos claros, desgrenhados,

olhos verdes e abusados.

mais sedutora que aparenta,

lábios grossos e encharcados,

doce veneno que atormenta.

Procura-se uma mulher derradeira,

com garras afiadas, guerreira,

acostumada a tecer feitiços

e não há como acabar com isto!

Diz que é a musa dos meus sonhos

e dos meus versos mais tristonhos.

Procura-se uma mulher enluarada,

pele branca e orvalhada,

envolta em fios de ternura,

desses que levam qualquer homem a loucura.

Quem souber não se arrisque, tenha juízo!

Seu ataque é rápido e preciso...

Nem queiram saber do que ela é capaz!

ESTRANHO LABIRINTO

2007-06-21T19:28:00.000-07:00

NALDOVELHO

Vocês percebem o que eu digo?
Vou tentar ser mais claro!

Fios entrelaçados, tecidos,
alguns deles amarrotados,
outros, guardados, amarelecidos...
Há aqueles, pelo uso, puídos,
se tentarem consertar; cerzidos.
Tramas, dramas, coisas do nosso umbigo!

Ainda não fui claro?
Vou tentar de novo!
Caminhos, trilhas, atalhos,
lugares ermos, distantes,
ruas que parecem desertas,
esquinas, escolhas incertas,
becos sem saída, enganos!
Começar tudo outra vez.

Janelas, têm dias, fechadas,
em outros, escancaradas;
chaves, nem sei de quê portas,
mas não importa sabê-las,
pois sempre serei um estranho,
que quando tenta entrar na conversa
alguém logo pergunta:
o que você quer de nós?

Fios entrelaçados, destinos,
escolhas equivocadas, atalhos,
ruas de uma cidade deserta.
Ando por aqui já faz um tempo,
vivo tentando escrever poemas,
que digam ao coração das pessoas
sobre o labirinto em que vivemos, estranhos...
Melhor ter a mão um novelo de lã,
marcar caminhos trilhados,
não repetir os enganos,
para que possamos sair daqui.

Algo do que lhes disse é familiar?
Não?
Estranho...
Muito estranho!

VEM

2007-06-21T17:00:00.000-07:00

NALDOVELHO E JOANA PONS

Vem!
Vem dormir e sonhar os sonhos meus,
acordar em brancos lençóis,
amanhecer poema de amor
e em meus braços apaziguar sua dor.

Vem!
Faz do meu corpo a sua morada,
dos meus desejos o alimento preciso
e dos meus olhos o refrigério da alma,
pois serei sua amada, infinitamente sua!

Vem!
E traz o carinho das mãos delicadas

a explorar caminhos, dobras, passagens,
partes sedentas e ainda assim molhadas,
e deixa em minha pele suas marcas tatuadas.

Vem!

E faz meu coração bater acelerado,

traz também o seu cheiro e o seu olhar abusado,
a saborear o amor que dedico pleno,
e faz de mim, algo que seja só seu.

POEMA DE AMOR NÃO ESCRITO

2007-06-21T16:58:00.000-07:00

NALDOVELHO

Linhas traçadas
coexistências embaraçadas,
palavras entrelaçadas,
quarta gaveta, lado esquerdo do peito.
Poema de amor proscrito
entre o poeta e a meretriz.
Um bolero arrastado,
a compor tristemente o cenário,
uma garrafa de vinho tinto,
outra de Martine Bianco,
ambas, pra baixo da metade.
Marcas de batom no corpo,
na camisa e no copo.
Cinco horas da manhã!
O garçom sinaliza nervoso,
já é madrugada, faz frio lá fora,
peço a conta e percebo em teus olhos
um até breve, até quando?
Agora, já passam das seis!
Manhã nublada de maio,
um gole de café requentado,
não dá pra esquecer o cigarro,
nem o poema de amor proscrito,
banido antes mesmo
de ter sido escrito.
Melhor ir pra casa e dormir.

ESTIAGEM ESTRANHA DA ALMA

2007-06-01T20:03:00.000-07:00

NALDOVELHO

Há dias em que a poesia,
como água, escorre entre os dedos
e em silêncio recusa os enredos,
gasturas que a vida nos traz.

Dias de calmaria,
nascidos na indiferença dos tolos,
alimentados pela inutilidade das horas,
plenos de nem sei bem o porquê?

Há dias em que o coração
desgastado pela dança do tempo,
sussurra frases vazias
e já nem quer saber até quando.

Dias de recolhimento e clausura,
por achar que depois daquela porta
as pessoas anestesiadas não percebem
a dor que lhes fustiga a alma.

Há dias que acontecem nublados,
ausência de chuva ou de vento,
onde até o sol vai-se embora
antes do entardecer.

Dias e noites vazias
e o coração do poeta nem se importa,
já não quer saber até quando,
ou se amanhã o sol vai nascer.

Há dias... melhor esquecê-los!
Dias que, na verdade, não contam!
Estiagem estranha de um louco
que de repente recusa o sonho.

Há dias em que a poesia,
como água, inunda o poeta,
que mesmo contra sua vontade,
sobrevive... só não sei até quando,

só não sei bem o porquê!

GOSTO DE GOSTAR DESTAS COISAS

2007-05-25T09:45:00.000-07:00

NALDOVELHO

Gosto de dias de chuva,
de preferência os de outono,
cheiro de terra molhada,
vento frio varrendo a cidade,
final de maio e eu suponho,
que continue a chover amanhã.

Gosto de café com conhaque,
cigarrilhas que sejam cubanas,
violoncelo, violino e piano,
música visceral e profana,
bons livros de cabeceira:
Cecília, Drumond e Bandeira.

Gosto de madrugadas desertas
e de saber que embora me doa,
sensibilidade deixou de presente,
coisas preciosas, sagradas,
lembranças, segredos, guardados,
pensamentos, palavras, poemas.

Gosto de gostar destas coisas,
por certo na solidão do meu quarto,
medida exata de nostalgia,
necessária dose de saudade,
janelas e portas sempre abertas
muita poesia no ar.

MANIA DE POETA

2007-05-19T19:25:00.000-07:00

NALDOVELHO

Vontade de esculpir versos,
aparar arestas, excessos,
cortar palavras, algumas,
polir outras, em suma:
dar brilho aos significados.

Mania de poeta
que teima em dissolver lágrimas,
faz tempo, cristalizadas,
ao revelar segredos, guardados,
ao desfazer em nós os nós.

Mania de curandeiro
que cisma em cicatrizar feridas,
que cura entorses, contraturas, gasturas,
gastrite, artrite, colite,
e se duvidar, espinhela caída.

Aperto no peito, então?
Logo-logo, respiração aliviada,
pois toda a aflição e tortura,
vira tema de poema,
no papel, exorcizadas.

Mania de feiticeiro,
mestre em desmanchar teias,
tramas, dramas, coisa feita e ardida
paixões mal resolvidas,
armadilhas da solidão.

Vontade de esculpir versos,
de deixar janelas abertas,
terapeutas da alma que implora,
por caminhos,clareiras, enredos,
que tragam paz ao coração.

AO AMOR QUE EU NÃO VIVI

2007-05-13T13:16:00.000-07:00

NALDOVELHO

Acordar sonolento,
tua perna sobre a minha
e uma tênue luz invasora
a revelar-nos despertos.
Luz do sol, enxerida,
a bisbilhotar nossas vidas.
Manhã cedo de domingo,
preguiçosos confessos.

Queria que a semana
fosse repleta de domingos,
que não houvesse segundas-feiras.
É bom que aqui estejas, por inteira,
aninhada e tão perto.
Já são quase dez horas
e ontem à noite, eu confesso:
fiquei rindo a toa,
já faz tanto tempo.

Melhor fazer um café,
o mês é frio de outono,
já não existe abandono,
já não existem esperas
e embora passados muitos anos,
teu cheiro ainda impera.

Lembra daquele poema
e da eternidade que ele revela?
Pois é! Ainda escuto a mesma música,
Michel Legrand ao piano
e Barbara Streisand ainda questiona:
What are you doing the rest of your life?
Melhor permanecer em meus sonhos.

PARTIDAS E CHEGADAS

2007-05-10T17:15:00.000-07:00

NALDOVELHO

Tenho olhos de perceber
que entre os versos que afloram,
existe dor de partida
que se fez sem despedida.
Quem ontem estava tão perto,
nunca mais se viu por aqui

Tenho olhos de perceber
que apesar do sorriso nos olhos,
existe a lágrima escondida,
chorada pra dentro, doída,
por aqueles que não viveram o sonho
de semear o trigo, colher o pão,
abraçar o amigo e fazer do inimigo um irmão.

Tenho olhos de perceber
que além do ódio dos loucos
a derramar o sangue de muitos,
dói o silêncio dos tolos
e a palavra desencontrada
daqueles que pensam que enxergam,
mas nada conseguem ver.

Tenho olhos de perceber
que entre partidas e chegadas,
reside a verdade dos sábios
materializada na voz dos poetas,
há quem diga que sejam profetas,
anunciando um novo amanhecer.

ESTRANHO

2007-05-02T20:33:00.000-07:00

NALDOVELHO

Ando por estas ruas como se fosse um estranho.
Tropeço em meio-fios, esbarro em árvores,
confundo esquinas, escorrego e caio
e sem saída num beco escuro, penso:
melhor voltar, recomeçar.

Às vezes converso com as sombras,
pois mal consigo perceber o rosto das pessoas
e assusto-me com o silêncio dos que passam
e não percebem num poema, um detalhe, que seja!

Já não colho flores nos jardins desta cidade,
e os parques desconhecem o riso puro das crianças.
No céu, carregado de nuvens, prenúncio de chuva,
vento frio, muita umidade, pouca visibilidade.

Ando sozinho por estas ruas, já faz tempo.
Busco um sorriso, um olhar, quem sabe?
Uma lágrima de saudade, um abraço de chegada,
uma palavra, um verso, quase nada!

Ao longe percebo pássaros em revoada,
sinal de vida no horizonte, ainda que distante.
Nos templos, portas impedem a minha entrada
e aqueles que se importam, nada podem, aprisionados.

E mais um tropeço, outro beco sem saída.
Já não escrevo mais poemas, desencravo-os,
como se fossem espinhos, ou cacos,
espetados por todo o corpo.

Olhos para os lados e pouco vejo.
Dia nublado, prenúncio de chuva,
tarde cinzenta de outono,
vento frio, pouca visibilidade.

ROSA

2007-05-01T12:58:00.000-07:00

NALDOVELHO

Esta sensação estranha...
Luz do abajur, faz tempo, queimada,
assim, acesa, do nada?!
A janela do quarto
que teimava em permanecer fechada,
hoje, abusadamente, escancarada!
E este perfume?
Acho que estou ficando louco.

Na cozinha, pratos e talheres lavados.
A comida esquecida no forno: sumiu!
Na sala, móveis arrumados,
tudo limpo, cheiro de alecrim.
Flores em cima da mesa?
Absurdo!

Na estante, livros arrumados,
Cds guardados,
cada um em seu lugar.
Uma samambaia chorona
pendurada no canto da sala...
Não consigo entender.

Pássaros atrevidos
cantam em minha janela,
parece primavera,
mas é abril, outono!

Acho que é um sonho,
pois acabo de escutar sua voz...
Mas como?

Rosa, porque você partiu?

O poema ROSA é baseado em fatos reais, acontecidos, já faz algum tempo.

Conheci um casal, quando mais jovem, Seu Juvenal e Dona Rosa. Eram muito felizes. Tinham dois filhos, um deles, hoje, meu compadre, e a história de amor que vivenciaram foi dessas que a gente só vê em novela, construída em cima de muita luta, muito sofrimento e, principalmente, muita coragem, pois tiveram que romper com todos os laços para poderem ficar juntos. Eram amantíssimos, o carinho e a ternura eram constantes, a ponto de transformar a casa onde viviam, num templo de paz e amor onde adorávamos ficar. Um dia, assim, sem mais nem menos, aos 65 anos, Rosa morreu, num desses infartos fulminantes que sem o menor aviso lhe acometeu.

Daquele dia em diante, Seu Juvenal, homem forte e alegre, numa sombra triste e sem vida se transformou. Dava pena de ver! A casa, antes, um brilho, agora largada, móveis empoeirados, o jardim morto e o velho, costumeiramente de muitas palavras, virou uma pessoa soturna e amargurada. Tomar banho, então, muitas vezes nem tomava! Entregou-se em vida, arrasado pela falta que Rosa lhe fazia.

Seus dois filhos, já casados, e seus netos, toda a semana, iam lá, limpavam tudo, até banho o obrigavam a tomar. Meu compadre sempre relutou em colocá-lo num asilo e o velho, já com 70 anos, não admitia a idéia de ter uma empregada, ou mesmo de ir morar com qualquer um dos filhos, e assim dizia: um dia ela virá me buscar.

Todas as manhãs, em direção ao trabalho, quando por lá passava, levava pão fresquinho e um litro de leite. Janelas sempre fechadas e Seu Juvenal, nem café havia tomado. No meio daquela bagunça, ia eu pro fogão, passava um café bem forte, sentávamos na sala, ainda que empoeirada, pra um dedo de prosa que sempre girava em torno do mesmo assunto: Rosa e a saudade que ele sentia.

Numa quarta-feira, estranhei as janelas abertas! Fui entrando na casa como sempre fazia, e confesso: com o coração apertado por conta de uma sensação estranha; parece que eu já sabia. A cena foi dessas de arrepiar: a casa toda arrumada, a mesa posta, café recém coado, pão, manteiga, queijo, rosas sobre a mesa, até um pratinho de biscoitos de nata, tal qual Rosa fazia, e Seu Juvenal sentado em sua cadeira de banho tomado, com um sorriso no rosto, olhos fechados, morto. Era como se Rosa tivesse vindo buscá-lo. Mais que depressa liguei para os filhos... Meu compadre e sua irmã chorando muito diziam: Naldo, neste fim de semana não pudemos ir até aí, nem levar as netas para abraçá-lo.

Até hoje fico pensando: Rosa veio buscá-lo!

Ontem, estava eu aqui no computador, pesquisando no eMule o Mestre Pixinguinha, e achei esta preciosidade, ROSA, com o Paulo Moura. Foi então que nasceu o poema, que a bem da verdade fala de uma história de amor bonita e sem dúvida alguma, espiritualmente muito forte, pois seja onde for que eles estiverem, tenho a certeza de que estarão juntos.

POR ONDE ANDARÁ O POETA?

2007-04-15T08:13:00.000-07:00

NALDOVELHO

Por onde andará o poeta
quando ele de mim se ausenta?
Quais caminhos ele insanamente percorre?
Com quais enredos atrevidamente se envolve?
Quais sementes ele trará para os versos?
Quantas histórias em sua memória,
quantas vivências assimiladas,
quantas vertentes por ele exploradas?
Por onde andará o poeta
quando ele de mim se ausenta?
Por mais que eu tente não consigo imaginar,
por tão limitada à visão do mortal que questiona,
a ilimitada vontade do imortal que impulsiona,
por onde andará o poeta
quando ele de mim se ausenta?
Será que por abismos trevosos?
Será que por paraísos perdidos?
Quantos amores terão suas marcas?
Quanta saudade existirá em seu peito?
Quanto do homem que hoje existe
terá sido construído a partir dos seus sonhos?
Por onde andará o poeta que vez por outra me habita?

TIRA O ESPINHO DA FERIDA

2007-04-15T08:05:00.000-07:00

NALDOVELHO

Quantas coisas tortas, loucas,
quantas pontas frouxas, soltas,
quantos barcos a deriva,
quantos becos sem saída,
quantas trilhas proibidas.
Nos atalhos desta vida
tens o dedo na ferida,
alucinam-me os teus ais.
Afiadas farpas nas entranhas,
se tu choras, eu me assanho,
quantas lágrimas, quanta manha,
quantas noites de insônia,
quantos sonhos desconexos
pela beira do abismo,
tens a perda dos sentidos,
desesperam-me os teus ais.
Versos cheios de vergonha,
quantos rios, quantos cios,
heresia brota insana,
corredeiras tão estranhas,
vê se esconde esta peçonha,
vê se abre esta janela,
vê se deixa de besteira,
tira o espinho da ferida,
dilaceram-me os teus ais!

EM CIMA DA MESA

2007-04-14T19:51:00.000-07:00

NALDOVELHO

As portas, os trincos, as trancas, tramelas,
janelas fechadas, carências, esperas,
fiquei tão sozinho, estranha quimera.
Junto ao abismo construí o meu ninho,
maresia que rola corrói as entranhas
e o vento que bate apaga a chama.
Nostalgia tamanha, incomoda e arranha.
O som de um piano, harmonia de enganos,
dissonâncias que a vida deixou de presente,
ainda as guardo comigo, todas latentes.
Cortina entreaberta, penumbra ambiente,
o rádio ligado, melodia estranha,
um poema com versos inquietos, profanos.
A campainha que toca, provável engano.
Faz tempo eu mudei, não avisei a ninguém!
Vivo trancado, só que ainda não sei.
Do caminho, passagem, perdi minha chave!
As lágrimas que eu tenho, conservo-as acesas,
e os muitos guardados revelam tristezas,
e os muitos poemas testemunham a cena.
Testamento que eu deixo em cima da mesa.

ESTRANHO RITUAL

2007-04-07T07:58:00.000-07:00

NALDOVELHO

Fio, pavio, chama...
Velas acesas espalhadas pelo quarto.
Roupas amarrotadas amontoadas num canto.
Na mesa de cabeceira o retrato dela.
Na cômoda, perto da janela,
a imagem do um santo:
São Sebastião do Rio de Janeiro.
Em volta do pescoço, cordão e crucifixo
e um olhar perdido, voltado para a janela,
percebe sombras, ruas, noites, esperas.
Um perfume suave toma conta do ambiente.
Uma vitrola antiga toca um disco da Gal.
Baby! Te amo, te amo, te amo.
O tecido esgarçado, apesar de cerzido,
mostra uma história com muitos desencantos.
Dor de ferida que corrói as entranhas.
Uma nostalgia estranha toma conta das horas
e as velas permanecem acesas.
Muitas sombras passeiam pelo quarto.
Estranho ritual!
Saudade, nostalgia, desencanto,
tudo regado à aguardente...
Gal ainda canta: Força Estranha!
Estranho ritual.
Fio, pavio, chama...
Velas acesas incendeiam o quarto.

REVELAÇÕES

2007-04-06T12:36:00.000-07:00

Arte: ANNA BARROS - ENIGMA

NALDOVELHO

Letras esquisitas, destrambelhadas, proscritas,
constroem poemas rebelados, estranhos.
São gritos de clausura, loucura, delírio,
imagens insanas reveladas em meus sonhos.
Poemas inquietos, sementes urgentes,
letras ardidas, molhadas, indecentes,
gotejam impunemente e revelam segredos.
Revelam o amor que eu trago escondido,
revelam o esconderijo, o refúgio, o abrigo,
revelam janelas, faz tempo, fechadas
e portas convenientemente trancadas.
Revelam ventania que venta aqui dentro,
revelam calmaria que reina lá fora
e a serventia dos versos que afloram.
Revelam a dor que existe em meu corpo
e o desconforto, lado esquerdo do peito,
revelam o orgasmo dolorido, contido,
revelam seu cheiro, ainda o tenho em meus dedos,
revelam marcas, cicatrizes, tatuagens,
equivocadas escolhas, caminhos, bobagens,
distâncias enormes, esperas, saudades...
Revelam um inverno, chuva fina e insistente,
apesar do outono desobediente lá fora,
revelam que a poesia transborda, derrama,
ainda quê, em letras promíscuas, profanas.

ÀS MULHERES GUERREIRAS

2007-04-04T08:14:00.000-07:00

NALDOVELHO

Sei da fonte de onde brota a guerreira,
sei da coragem que transpira mulher,
sei que nos campos de batalha
és sempre a primeira a guiar teu povo,
a perceber ciladas, a derrubar barreiras,
para que possam seguir sempre em frente.

Sei do mel que escorre dos teus olhos,
e da generosidade amiga do teu colo,
sei que és palavra abrigo às tormentas,
e que no furor das batalhas,
não trazes nas mãos sangue inocente.
Conheço tua têmpera, sei também que trazes
a força e a justeza dos puros de coração.
Sei dos teus sonhos e do quanto eles podem curar.

E ainda que haja a espera, a distância e a perda,
sei que a danada da saudade
não será capaz de te matar,
pois tens a benção dos ungidos,
dos que conhecem os segredos das águas,
do fogo, da pedra e do ar.

Sei que trazes nas mãos as sementes
da Paz que ainda há de chegar.

AO ESCREVER POEMAS

2007-04-03T09:24:00.000-07:00

ARTE: JOANA ARA PONS

NALDOVELHO

Tenho a mão pesada ao escrever poemas,
abro, no papel, profundos sulcos, tipo, leito de um rio,
por onde navegam palavras, pensamentos, histórias,
coisas colhidas nas trilhas desta vida.

Não acaricio as palavras, espremo-as,
até ter delas seu sumo, seus significados.
Uso cores agressivas, por vezes exuberantes,
quando tento passar uma mensagem.

Quando falo de saudade prefiro o cinza,
nostalgia navega em branco e preto
e a revolta em águas barrentas, sempre!
Estou mais para a realidade, a vida me fez assim!

Tenho a mão pesada aos escrever poemas,
machuco o papel, até perceber que ali existe
sangue, suor, saliva, sentimento,
não sei escrever sem expor feridas.

Parir versos é remexer nas entranhas,
é cutucar cicatrizes, fazê-las ardidas,
só assim o poema sobrevive
e eu consigo exorcizar minha dor.

BICHO HOMEM

2007-04-03T08:22:00.000-07:00

NALDOVELHO

Cada ponto, cada pedra,
cada trecho do caminho,
tem ciladas, tem espinhos,
tem o cheiro da incerteza.
Lua cheia quando nasce,
crescem garras, crescem presas,
e eu só sei que o bicho homem
ainda fere se tem medo,
ainda mata se tem fome.

Toda história tem segredos,
toda a trama tem mistérios,
marcas, rastros, seus relevos,
tem fissuras, cicatrizes.
Mar revolto quando chega,
embarcação fica a deriva,
e eu só sei que o bicho homem
ainda chora se tem sede,
ainda foge dos seus sonhos.

Cada gota do meu sangue,
cada gesto de ternura
tem um pouco de loucura
e tem por traz a sede e a fome.
Ventania quando chega,
vem trazendo tempestade,
e eu só sei que o bicho homem,
se troveja, se esconde,
e rasteja e rasteja...
já nem sabe mais seu nome.

O QUE VOCÊ VAI FAZER DO RESTO DE SUA VIDA

2007-04-01T16:10:00.000-07:00

NALDOVELHO

Na força dos ventos, outono dos dias,
um murmúrio, um sussurro, um recado dos longes,
um segredo que a vida escondeu já faz tempo.
Melodia que insiste, dolorida e tão plena,
muito mais que um poema, na verdade um romance,
sem dia e hora para terminar.
Na força das águas, uma voz surpreende,
pensamentos, verdades, sentimentos perenes,
uma história que a vida não ousou consumar.
A lembrança de um beijo, cabelos, fios, tão finos,
e um sorriso abusado num olhar contundente.
Ainda bem que é um sonho, pois a pele ainda é fina,
volta e meia costuma sangrar.
Na força de um sonho, melodia que arde, arranha e incomoda,
uma pergunta que o tempo não ousou responder.
E por mais que nos doa, Della Reese ainda soa,
Michel Legrand ao piano:
O QUE VOCÊ VAI FAZER DO RESTO DA SUA VIDA?
Melhor nem pensar!

ERA UMA VEZ UM QUARTO

2007-03-28T07:58:00.000-07:00

NALDOVELHO

Era uma vez um quarto e dentro dele, na cabeceira da cama, uma mesa e em cima da mesa uma jarra e um copo, cheios d’água. E assim felizes, tranqüilos e integrados, como se tivessem sido feitos uns para o outro: a água na jarra e no copo.

Foi num dia qualquer de maio quando alguém desastrado passava, ao esbarrar na mesa os derrubou. O copo e a jarra pelo chão aos cacos, e a água no tapete derramada.

Era uma vez a poeira que pelas frestas da janela, invadiu todo quarto e ao tapete encharcado como uma intrusa se entranhou. A água, antes concubina do copo, agora ao tapete amasiada, à poeira também se integrou. Desse triângulo estranho surgiu um filho bastardo que alguém por pura piedade, de mofo, batizou.

E foi nesse cenário tristonho que a água, antes cristalina, refrescante e faceira, em umidade se transformou. E que junto ao tapete, à poeira, ao mofo, à jarra e ao copo, hoje em cacos, espalhados pelo quarto, foi o que restou!

Era uma vez um quarto: vazio e abandonado, que vez por outra o dono entrava com desconsolo, naquele cenário tristonho de cama ainda desfeita, lençóis sujos pelo chão espalhados, travesseiro empoeirado num canto jogado, um horror!

Certa feita tão descuidado, em dia de chuva, apressado e com os pés sujos de lama, mais tristeza ao quarto levou.

Acho que quase um ano se passou. Foi num dia qualquer de setembro, a porta se abriu e alguém diferente entrou. Olhou para aquele cenário e chorou! Abriu a janela depressa para o sol poder tomar conta, varreu a poeira e os cacos, tirou do tapete o mofo, e nos livrou da lama no quarto. Trocou travesseiros e lençóis, depois se aconchegou em paz no silêncio que agora reinavam, e feliz, realizada, deitou e descansou.

Foi num dia qualquer de novembro, ao certo, já não me lembro! Curioso fui ver como estava o quarto, e dentro dele não mais encontrei a solidão. Encontrei a cama arrumada e na cabeceira da cama uma mesa, e em cima da mesa uma jarra e um copo, e dentro deles, água limpa, fresca e cristalina. Olhei pela janela e vi lá fora perdidos, a lama e a poeira.

Dizem que o mofo, coitado! Pelo sol ferido de morte, não resistiu e morreu.

E os sapatos? Favor deixar na porta, é para manter limpo e saudável o interior.

ÁGUAS DE MARÇO

2007-03-26T14:03:00.000-07:00

Arte: Ana França

NALDOVELHO

Águas de março inundam a cidade,
ondas do mar fustigam a areia,
as folhas das árvores se apressam e caem,
horizonte nublado, prenúncio de vento.

Urgente é o poema que eu trago em meus olhos.
O cheiro de terra molhada me inspira,
preguiça danada toma conta das horas
e haja sentimento pra matar minha fome.

Uma certa maresia domina o ambiente,
praia deserta, muita magia!

Quem disse que eu não gosto de sentir nostalgia?
É ela que antecede o aconchego do inverno,
ficar aninhado, protegido em seu colo,
tomar um bom vinho, fumar um cigarro,
quem sabe um conhaque flambado, no ponto?

A música que eu sinto, brota feito nascente
e a tela que eu pinto, jorra em cores tão quentes.
Bom dia outono, que bom que você veio!
Trazendo em seus braços um belo presente,
sensibilidade emergindo de dentro de mim.

DEUS SABE

2007-03-23T09:11:00.000-07:00

NALDOVELHO

Que existam sempre lágrimas a escorrer dos nossos olhos,
pois elas são o testemunho de nossas sensibilidades,
e na verdade, palavras em seu nascedouro,
que quando amadurecidas se farão poema.

Que existam sempre dores em nossas almas,
pois que elas nos fortalecem e nos transformam,
fazendo-nos mais próximos, mais dignos,
para quem sabe um dia curar nossos irmãos?

Que exista sempre o conflito em nossos caminhos,
terapeutas que somos de tantos destinos,
é nossa sina caminhar por entre escombros,
amparar, o ferido, o desesperançado e até o inimigo.

Talvez seja esta a nossa missão;
compreender para que não seja necessário o perdão,
semear o trigo, purificar as águas, descortinar o sagrado,
amansar tempestades e alquimizar a fúria dos tempos.

Pois quando o ódio cegar toda a terra,
não nos deterá o sangue e a guerra,
continuaremos, apesar de sofridos.
É nosso ofício acreditar no amanhã.

Deus sabe: somos seus filhos, suas sementes...
Somos a redenção!

VERSOS ENLOUQUECIDOS

2007-03-18T19:51:00.000-07:00

Arte: MATÓ - Turbulência em Vermelho

NALDOVELHO

Não quero o verbo amarelado
em versos de mel encharcados,
prefiro os de vinho tinto,
rascantes e embriagados,
por madrugadas insones,
ruas de uma cidade deserta,
ou então os sujos de sangue,
ardidos e amarrotados.

Não quero o verbo perfeito
em versos bem lapidados,
prefiro os cheios de arestas
que incomodem minhas entranhas,
inquietude bendita, já faz tantos anos,
farpas, cacos de vidro,
espinhos espetados, doídos,
que eu macero e transformo em poemas.

Não quero flores perfumes
pássaros enamorados, queixumes,
prefiro versos enlouquecidos,
Bill Evans num piano perverso
e garrafa inteira de absinto,
pois das suas garras, eu ainda me lembro!
deixaram cicatrizes medalhas,
volta e meia costumam sangrar.

AUTOFAGIA

2007-03-14T08:55:00.000-07:00

NALDOVELHO

Lapidar frases,
trazer o tempo certo a cada verso,
viajar por metáforas, cultivar imagens,
descobrir a palavra exata
e sempre numa nova abordagem...
Ofício de poeta!

E sempre com muito cuidado,
pois certas palavras são promíscuas,
se prestam a muitos significados.

O resto?
A emoção, o conteúdo?
Coisa de ser humano!

O poema?
Filho bastardo desta grande putaria.
Santa promiscuidade:
o poeta a devorar o homem,
e o homem a se alimentar do poema.

Autofagia!

HEI DE MORRER JOVEM

2007-03-06T20:13:00.000-08:00

NALDOVELHO

Hei de morrer jovem,

na flor dos nem sei quanto anos,

com as costas arqueadas

pelo peso de uma vida,

e as pernas enfraquecidas

por trilhas, atalhos, estradas.

Hei de morrer jovem,

na flor dos meus desenganos,

com os olhos, assim, embaçados

por conta do quanto enxerguei

e a pele toda enrugada

pelo muito que semeei.

Hei de morrer certamente,

ainda que permaneçam os espinhos,

pois embora não te pareça,

jovem ainda estarei!

Pois esta foi minha escolha,

meu rito sagrado, minha lei.

Hei de morrer qualquer dia,

antes que seja tarde!

Mas só quando acabarem os poemas,

e tomara Deus quê: docemente!

Pois por mais que eu tenha pecado,

Ele sabe o quanto eu amei.

ÀS MULHERES GUERREIRAS

2007-03-03T08:12:00.000-08:00

NALDOVELHO

Sei da fonte de onde brota a guerreira,
sei da coragem que transpira mulher,
sei que nos campos de batalha
és sempre a primeira a guiar teu povo,
a perceber ciladas, a derrubar barreiras,
para que possamos seguir sempre em frente.

Sei do mel que escorre dos teus olhos,
e da generosidade amiga do teu colo,
sei que és palavra abrigo às tormentas,
e que no furor das batalhas,
não trazes nas mãos, sangue inocente.
Conheço tua têmpera, sei também que trazes
a força e a justeza dos puros de coração.
Sei dos teus sonhos e do quanto eles podem curar.

E ainda que haja a espera, a distância e a perda,
sei que a danada da saudade
não será capaz de te matar,
pois tens a benção dos ungidos,
dos que conhecem os segredos das águas,
do fogo, da pedra e do ar.

Sei que trazes nas mãos as sementes
da Paz que ainda há de chegar.

ESTAS PALAVRAS

2007-02-21T06:38:00.000-08:00

Foto: Cesar Andrade

NALDOVELHO

Estas palavras ardem nos olhos,
toda a vez que eu as falo.

Esta palavra lágrima escorre
e inunda minhas mãos de sonhos.

Esta palavra sonho
é chama que brota inquieta,
janelas e portas abertas,
pois só assim sobrevivo a distância
e a palavra chamada saudade.

Esta palavra saudade,
arranha, inflama, é covarde,
é palavra áspera, estranha,
pois toda a vez que o vento muda
cicatriz volta a doer.

Esta palavra tempo redime,
transforma dor em poema.

Ah! Esta palavra poema...
Queria tê-la conhecido antes,
não teria perdido você.

SUA DOR

2007-02-20T13:18:00.000-08:00

NALDOVELHO

Este seu jeito pétala
de rosa já sem espinhos,
esquecida em cima da mesa.
Este seu jeito frágil
de rosa mais pra vermelha,
matizes de dor e incerteza.
Lá fora o dia chora
e a palidez da tarde
não revela sua beleza.
Melhor colocá-la num jarro,
logo, logo anoitece,
quem sabe as teclas de um piano,
apaziguado o pranto,
possam amenizar sua dor?

E SE FOSSE UM DOS SEUS?

2007-02-20T05:49:00.000-08:00

NALDOVELHO

Mistura de cores, odores, ruídos,
minha cidade transpira horrores.
Cães enlouquecidos passeiam impunemente
e nas esquinas um sorriso amarelo
não consegue esconder o desconforto,
por ruas e praças desertas,
janelas e portas fechadas
e um absurdo de lamentos:
mais um ousou e caiu!

Ousou amar seu caminho,
fazer filhos, construir uma casa,
cultivar flores sem espinhos;
cantar cantigas de roda,
andar pelas ruas sem pressa,
namorar madrugadas de insônia,
parar no sinal amarelo...
Perdeu, perdeu, perdeu!

Um corpo jogado nas ruas,
fio interrompido, loucura,
criança ainda, seis anos!
E a baba do tinhoso
espumando pra todo o lado.

Minha cidade hoje chora,
clama por justiça e se desespera,
põe rosas brancas nas janelas,
e aqueles que devem não querem,
se escondem em castelos e ignoram
a dor que consome as entranhas
e as marcas deixadas no asfalto.
Não há nada de novo nas horas!
Nada que aconteça os comove.
E se fosse um dos seus?

REFLEXÕES TARDIAS

2007-02-11T05:59:00.000-08:00

Dizem do poeta: ser ele um mensageiro da emoção. No que me diz respeito, o poeta é um observador privilegiado do seu tempo. Digo privilegiado por conta da sensibilidade e do poder de construir com contundência textos que possam transmitir não só sua ótica e entendimento, mas também, a visão coletiva de um tempo, levando as pessoas à reflexão.

Hoje por exemplo, eu escutei uma senhora de 58 anos de idade, no auge de sua revolta, afirmar: é preciso criar grupos de extermínio que façam justiça, ainda que à margem da lei, e eliminem de uma vez por todas esses animais que vivem a cometer tamanhas atrocidades.

Nenhum espanto! Eu, a princípio sou a favor da pena de morte. E olhem, que a fala em questão, era de uma senhora da maior dignidade, advogada e professora aposentada e pelo visto desesperançada com a justiça que é praticada neste país pelas nossas instituições.

Normalmente não costumo tocar nesses assuntos, até para não ser mal interpretado, já que tenho posturas, digamos assim, politicamente incorretas e totalmente heterodoxas. Lembro quê, quando dos escândalos ocorridos com o “Mensalão” e antes da eleição para Presidência da República, acabei por perder o convívio de alguns amigos, por minhas idéias, já que estavam querendo, e muitos ainda querem, realizar um linchamento em praça pública de todos os políticos do PT e mais do então presidente do nosso País, e eu, ao não concordar e dizer abertamente quê: em primeiro lugar deveríamos seguir os trâmites legais, dando a oportunidade de defesa aos envolvidos, e depois, que deveríamos aproveitar a oportunidade e rediscutir todo o cenário político brasileiro, incluindo aí, o PMDB, o PSDB e demais partidos que existem no Brasil. Dizia, então, que a corrupção aqui nesta terra é endêmica e vai do mais simples trabalhador até o mais alto magistrado; que os políticos que por aqui existem, foram eleitos por nós e vieram, sem exceção, do seio da nossa sociedade. Lembro até que numa pesquisa do IBOPE, quando ao serem perguntados sobre o comportamento daqueles que nos representam, aproximadamente 65 % dos entrevistados disseram que fariam o mesmo. Dizia eu, que em governos anteriores já aconteciam as barbaridades que naquele momento presenciáramos e que apenas, aqueles eram mais competentes em acobertá-las.

A mesma preocupação me assola nos dias atuais. Não sei se meus dizeres serão bem aceitos, já que o racional, sempre em mim, fala mais alto, e as pessoas, de uma maneira geral, só se posicionam quando obrigadas pelo emocional.

É preciso, urgentemente, rediscutir o nosso sistema judiciário, incluindo aí a nossa polícia, mal aparelhada, mal remunerada, e principalmente, completamente despreparada no sentido psicológico e até vocacional para o exercício de suas funções. É preciso repercutir cada vez mais a ineficiência de nosso judiciário, a morosidade dos processos por conta de um intrincado código processual e até a competência e honestidade de nossos juízes. Sei que, a grande maioria desses profissionais é da mais alta dignidade, mas é bastante claro que existem aqueles...

Outra coisa que precisa ser discutida com profundidade é o nosso código penal e o sistema existente para aplicá-lo, pois não recupera ninguém e só faz aumentar, ou aprofundar a animalidade existente. Neste ponto eu faço uma pergunta a cada um de vocês: qual a função maior do sistema? Punir e excluir da sociedade aqueles que demonstrem não merecer viver no gozo de seus direitos ou levá-los ao arrependimento pelos crimes cometidos e ressocializá-los?

Se homens condenados à reclusão por crimes bárbaros, como este perpetrado contra uma criança de seis anos, em no máximo cinco anos podem estar soltos nas ruas a cometer outros crimes, onde está a justiça? Isto sem contar que um bom advogado poderia ainda alegar que os envolvidos não tiveram a intenção de matar, apenas de roubar, e que a morte desta criança não passou de um acidente absurdo, tese esta que se aceita reduziria a gravidade do delito e conseqüentemente a pena. Já imaginaram? E mais: menores de idade envolvidos em tais delitos, têm tratamento diferenciado e bem mais cedo retornam às ruas para novos crimes. Não é este um belo cenário?

Sei não meus amigos! Lembrando a senhora favorável a criação de grupos de extermínio: quem de nós teria a coragem de empunhar uma arma e perpetrar a margem da lei a tão desejada justiça? Quem de nós tiraria a vida de um nosso semelhante, ainda que ele o merecesse? Quem de nós exige dos poderes instituídos a ética e a seriedade necessárias no trato à coisa pública? Quem de nós participa ativamente da política, porém de uma forma seria?

Somos omissos, no dia a dia, e só gritamos, demonstrando nossa revolta quando a dor bate à nossa porta ou à porta de um nosso igual. Já disse mais de uma vez que existe um doloroso processo de exclusão social aqui em nosso país, e que lamentavelmente consideramos que os direitos são iguais para os iguais, e esta é a triste verdade, sem hipocrisia! Algum de nós se preocupa com a educação e a saúde dos menos favorecidos a ponto de intervirmos e atuarmos na ausência do Estado? Quantos de nós agimos de forma a cobrar de nossos representantes atitudes mais solidárias e produtivas com relação ao nosso povo, e na ausência destas, através do nosso voto, tratamos de puni-los numa próxima eleição? Canso de ver gente que mereceria estar presa, sendo reeleita! Quantos de nós nos mexemos e cobramos de toda a sociedade, não só ao governo, um maior investimento nos áreas de educação e cultura? Chego a pensar que o mal do brasileiro é que ele pensa que vive numa eterna festa, tipo carnaval, sambalada, trio elétrico e outras coisas mais e quando uma bala perdida põe fim a uma vida, só aí nos pomos a chorar.

Hoje, a desgraça esta no ar! A morte de gente inocente, criança ainda, a dor da perda aliada a nossa sensação de impotência e a certeza da impunidade, faz-nos desesperançados. Acho que é hora de mudar!

De minha parte, apesar de não escrever muito a respeito, procuro alterar, de forma prática e dentro do meu pequeno universo de ação este estado de coisas tão nocivas que abalam nossas estruturas. Que tal fazermos uma corrente do bem?

Enquanto isto, sou favorável à pena de morte para os irrecuperáveis, sou favorável à sentenças mais pesadas aos criminosos, sou favorável à exclusão destes, até por tempo indeterminado, dependendo do crime praticado. Como sou favorável a uma postura mais saudável e menos discriminatória com relação aos menos favorecidos, àqueles que não têm os direitos iguais, e isto sem assistencialismos populistas e com atitudes sérias para o crescimento desta Nação.

Finalizando: li na manhã de hoje, que o Presidente do STF, Ministra Hellen Gracie, os representantes da CNBB, o Sr. Presidente da República e o Governador do Estado do Rio de Janeiro, emitindo suas opiniões quanto à alterações em nosso código penal e no Estatuto da criança. É importante que tenhamos a exata consciência da importância destes pensamentos, enquanto cidadãos que são, com direitos a serem respeitados, mas apenas isto! Vivemos numa democracia representativa onde o que deveria valer seria o pensamento de uma nação, que hoje se encontra refém da violência e também ao descaso de nossos representantes, o que significaria dizer: VALE O QUE PENSA O POVO SOBERANO DESTE PAÍS.

O NOME DA RECEITA

2007-02-07T06:56:00.000-08:00

NALDOVELHO

Pegue um recipiente,
nem precisa ser muito grande!
Depois de untá-lo com cuidado,
deposite, nele, palavras.

Coloque primeiro a palavra amor,
adicione então a palavra tempo,
a palavra rotina e a palavra incompreensão.
Misture bem e, só depois, leve ao fogo brando.

Coloque, agora, a palavra perda
e continue a misturar até encontrar o ponto,
quando surgirão, como por encanto,
palavras outras, algumas loucas,
tal como a palavra saudade.

Algumas outras palavras servem de tempero,
e na medida certa, sem exagero,
use a palavra nostalgia,
e se achar que deve, a palavra solidão.

Despeje tudo numa bandeja
e deixe descansar a massa.
Antes de servir
é bom aparar as sobras,
este tipo de alimento
apesar de não levar fermento,
às vezes cresce em excesso
e arestas como estas,
se não eliminadas,
costumam ser amargas.

Já está pronto!
Sirva com vinho tinto,
suave, licoroso e embriagante.
Iguaria pra apurado paladar.

Esperem um pouco.
Já ia esquecendo!
o nome da receita?
Coisa mal resolvida,
mas se você quiser
pode chamar de poema.

MEUS DEMÔNIOS

2007-02-01T18:13:00.000-08:00

NALDOVELHO

Dragões pachorrentos
passeiam impunemente
pelo meu quarto,
preguiçosos que estão,
não vomitam mais chamas,
apenas ocupam espaço
e deixam um cheiro desagradável
de cinzas, molhadas de constrangimento,
por tamanho arrependimento,
de terem queimado quase toda a casa.
E ainda assim, eu sobrevivi.

Serpentes ameaçadoras
sibilam alegremente
e enroscadas em meu corpo
ainda têm muito veneno,
insidiosa peçonha que eu tenho,
sempre pronta a inocular mais alguém.

Um cheiro forte de ervas
toma conta do ambiente,
enquanto cães ferozes
impedem a fuga que tento,
aprisionam-me em meu quarto,
embaraçado ao meu porvir.
Um anjo conivente
a tudo assiste e sorri.
Lá fora uma lua sombria
acinzenta a madrugada.

Melhor fumar um cigarro,
tomar um conhaque e depois um Valium.
Quem sabe o pesadelo vai embora?
Rezar uma Ave Maria,
confessar meus pecados.
Quem sabe, cometer mais alguns?
Quem sabe fechar a porta do armário?
Lacrar meus guardados?
Queria poder escrever um poema,
exorcizar meus demônios.
Queria confessar que te amo,
só que depois de tanto anos,
ainda não sei como.
Queria poder morrer de distância,
de ardências, de loucura.

Uma música doída
toma conta do ambiente,
castiga os meus ouvidos,
mais um blues!

Logo, logo amanhece,
quem sabe tudo desapareça
e eu consiga dormir?

BUSCA

2007-02-01T18:02:00.000-08:00

NALDOVELHO

Busco na força dos ventos
a semente do furacão que assola,
faz tempo, minhas entranhas
e na chuva que brota macia
as raízes da tempestade;
águas que eu teimo e choro
toda a vez que sinto saudade.
Busco no silêncio que permeia a tarde,
a razão da inquietude que eu temo
e no veneno da mais insidiosa serpente,
o remédio para a dor de uma paixão.
E no hálito quente da noite
busco matar minha sede,
gasturas herdadas de um tempo
de muita loucura e aguardente;
sangue, suor, solidão.
Busco nas madrugadas insones
o remédio pra dor que me alucina
e nas ruas repletas de sonhos
a coragem dos poetas, dos tolos,
e nos poemas que eu teimo e faço,
as chaves da minha redenção.
E ainda que nublada a cidade,
e ardida a verdade que ruge,
nada impedirá que eu me encontre,
pois cicatrizados os cortes que sangram
e convertidos os demônios que assombram;
escreverei num epitáfio a verdade:
ainda estou tão distante,
muito ainda tenho que aprender.

DIAS NUBLADOS

2007-01-28T12:53:00.000-08:00

NALDOVELHO

Dias nublados no mês de novembro
às vezes são tristes, doídos, sofridos,
são como partidas mal resolvidas,
lembranças guardadas de um passado perdido,
feridas persistem, latentes comigo.

Dias nublados, ainda chuvosos,
fui fechar uma porta, prendi os meus dedos,
mas a dor que eu sinto não é mais um segredo
e as lagrimas que eu choro cicatrizam feridas.

Mês de novembro, poemas paridos,
sementes lançadas em dias de vento,
vão crescer forasteiras em outros abrigos,
alguns bem distantes do meu braço amigo.

Dias nublados, não tenho fronteiras,
vou ser sempre um estranho a caminhar pela vida,
difícil jornada de um homem em desterro.

Dias nublados que eu choro sozinho,
o meu corpo cansado, reabriram as feridas,
a dor que eu sinto é o mais puro desejo
de um pouco de paz, de um colo amigo.
Alguém que me escute e me dê um abraço,
que me seque as lágrimas e quem sabe um beijo?

Já faz algum tempo, eu venci os meus medos,
já faz algum tempo que eu perdi seu sorriso.

Queria que alguém me emprestasse um lenço...
Quem sabe uma erva, um remédio bem forte?
Para curar esta dor que eu trago comigo.
Quem sabe eu possa, então, descansar?

DIA NUBLADO

2007-01-27T11:18:00.000-08:00

NALDOVELHO

Dia nublado, manhã chuvosa,
janelas abertas pro desassossego.
As ruas desertas, o mês é dezembro,
o telefone não toca, escrevo uma carta,
é quase um poema, é quase um lamento.
A maresia da orla invade o meu quarto,
o som de uma música, o dedilhar de um piano,
lembram tantos planos e os meus desenganos.
A campainha da porta estridente que toca,
é só o porteiro trazendo cobranças,
é só o desterro nesta cidade nublada.
Teu nome é distância, que às vezes sufoca,
teu nome é ausência, não sei se te importa?
Ainda te amo, não sei se te quero,
não sei se te espero ou me desespero,
teu nome é demora que não vai embora.
Tomar um café, fumar um cigarro.
Ligo o rádio e o que presta não toca,
Ainda bem que não toca, se não eu choro!
Melhor ir embora, melhor esquecer,
procurar outro lugar onde eu possa viver,
pois neste ambiente persiste o teu cheiro.
E o dia prossegue, e a chuva insistente,
continuo um descrente, um poeta, um tolo
que se alimenta de versos, cantigas, memórias;
que não percebe que o sol já se pôs,
vida que segue e eu não consigo te esquecer.

COISAS RARAS, PRESENTES

2007-01-27T09:13:00.000-08:00

ARTE: CHELIN SANJUAN

NALDOVELHO

Trago em minhas mãos,
coisas raras, presentes,
essência de alfazema,
iguarias do mar,
pedras preciosas,
cristais reluzentes,
de puro brilho e pureza,
para enfeitar-te ao luar.
Trago também muita paixão
num coração destemido
por tantas e muitas escolhas,
batalhas, perdas, vitórias,
por muitos caminhos, perigos,
pela busca incessante de abrigo.
Trago o carinho dos tolos,
a inocência da criança,
a audácia dos amantes
e a verdade dos poetas,
pois minha nudez é coisa certa,
garantia de que o que eu hoje te oferto
tem a transparência das águas
e o frescor da brisa envolvente
é alimento, é fruto sadio,
colhido em terras distantes,
em tempos de andanças, errante.
Faz tempo eu procuro teus braços,
teu colo, teu corpo, um lar.

CIDADE NUBLADA

2007-01-27T08:18:00.000-08:00

NALDOVELHO

Nas primeiras horas da manhã:
janelas abertas, nuvens compactas,
e um vento frio e abusado,
traz pra dentro do quarto
cheiro de terra molhada.
Na claridade da manhã,
chuva fina e insistente,
travesseiro em silêncio
num canto da cama, ainda desarrumada.
Nada de novo nas horas,
tudo é hoje como era antes.
Nada que mereça um poema,
uma cantiga, ou mesmo uma crônica.
O vazio dos dias, faz tempo, me persegue
e a gastura não deixa espaço para a inspiração.
Um café quente, um cigarro,
não sei até quando o pulmão agüenta...
Melhor não pensar!
Lá fora os carros que passam,
constroem com a fumaça
um quadro cinzento, estranho...
Cidade nublada, vazia de sonhos.

COMPREENSÃO

2007-01-27T07:09:00.000-08:00

NALDOVELHO

Tracei com um compasso uma circunferência
e dentro dela semeei palavras plenas.
Cuidei que enraizassem
para que depois de frutificadas,
pudesse eu colher palavras tenras,
de suave fragrância e doce sabor.
Colhi a palavra ternura,
a palavra carinho e a palavra amor.
Passado algum tempo,
assim, como, por acaso,
percebi quê, por ali, também brotavam
apesar do cuidado e trato,
palavras ácidas, amargas, ásperas,
que por mais que eu lhes recusasse a colheita,
espalhadas pela circunferência,
formavam frases estranhas,
numa tentativa de versos,
que eu chamaria de perversos,
pois ervas daninhas que eram
teimavam em mostrar solidão.
Ainda bem que as palavras plenas,
inquietas e em espírito insurretas,
numa manhã bem clara de dezembro,
acasaladas que estavam geraram,
a palavra derradeira em meus versos,
num poema intitulado compreensão.

DEDICADO A MARIA

2007-01-27T06:03:00.000-08:00

NALDOVELHO

Carece não Maria!
Não precisa temer pelo poeta,
ele é forte, um guerreiro, um asceta,
pois mesmo que acidentado o caminho
e ainda que siga sempre sozinho,
ele há de sobreviver.

Carece não minha amiga!
Não tema pela sanidade dos meus versos,
o poeta é um sobrevivente confesso,
um ser ungido pelo destino,
porta-voz de tantos lamentos,
de tantas paixões e sofrimentos,
um taumaturgo a curar nossa dor.

Carece não Maria!
Não tema pela dor que hoje sinto,
ela é o alimento preciso
a manter acesa a chaga
que lateja em nossas entranhas
para depois ser parida em poemas
que irão materializar o nossos sonhos.

Carece não minha amiga!
O poeta é um protegido de Maria,
um ser a buscar sempre o regresso,
pois em desterro é um andarilho
a abrir picadas, estradas
que nos sirvam na caminhada
em direção ao Pai.

Carece não Maria!
Não tema por palavras que espetam,
são teus os meus poemas,
pois o amor que hoje eu sinto,
não se contenta só com os meus versos,
até por que tu também és poema,
mulher corajosa que se desnuda inquieta,
que busca, que sofre e se move
em busca da compreensão.

TUA MAGIA

2007-01-25T08:07:00.000-08:00

Arte: Bruno Di Maio

NALDOVELHO

Que magia é esta que me põe do avesso?
Sequer sei se te mereço!
Só sei que me faltam pernas
e as mãos ficam suadas, trêmulas,
visão embaçada, aperto no peito e voz embargada...
Prenúncio de lágrimas, prenúncio de dor.

Que magia é esta capaz de tanto desassossego?
Que me faz sentir por dentro
uma espécie de assanhamento,
me faz perder o medo
de ousar tantos e sentidos versos,
em prosas, cantigas, poemas.

Só pode ser feitiço bem feito,
consumado em noite de lua cheia,
banhado em água de cheiro,
depois sagrado nas águas às sereias,
num tributo a Mamãe Oxum.

Magia que acende a luz em meus olhos,
que faz da madrugada uma escolha
e da visão do teu corpo um martírio:
pele branca, cheirosa e macia.

Quisera eu, nunca mais amanhecer!
Só pra ficar cativo em teus braços.
Queria poder merecer teu bem querer.

ANJO INOCENTE

2007-01-24T03:48:00.000-08:00

Arte: Tutti Nunes

Título: Inocência

NALDOVELHO

Anjo ferido na beira do abismo,
não sabe que o colo que aquece padece,
não sabe a criança de olhar inocente
que a mão que semeia também sabe ferir.
Não sabe da farpa, da fuga e da fúria,
não sabe da faca, do corte e do sangue,
mas sente a dor da sede e da fome,
ressecadas as lágrimas, nem sabe sorrir.

Anjo inocente na beira do abismo
não sabe seu nome, nem seu sobrenome,
olhar embaçado, desesperançado,
não sabe das águas, do trigo e dos sonhos,
teu tempo é escasso, logo-logo partir.

Armei um presépio lá em casa este ano,
o Cristo era negro e morria de fome
na mesa tua carne, nos copos teu sangue,
nas ruas do mundo a inconsciência do homem;
transpassados os cravos, dilaceram-te as mãos.
Por mais que eu tente não consigo sorrir.

QUIETUDE DA ALMA

2007-01-23T14:53:00.000-08:00

Arte: Joana Ara Pons

NALDOVELHO

Passarinhos passeiam pela sala
e um gato sonolento espiona.
conversa travada em silêncio,
cumplicidade premeditada com o tempo.
O cheiro de café coado bem forte,
pão francês, queijo branco, angu de corte,
biscoito de nata, goiabada cascão,
manteiga sem ranço, tarde-noite macia de agosto
e uma certa brisa quente no ar.
Que tal encostar, assim, mais um pouco?
Embaraçar de vez nossas pernas?
Suas mãos mal intencionadas provocam...
O meu corpo aquecido responde.
Espreguiçadeira repousa na varanda,
samambaia chorona ao vento.
Quietude precisa da alma
que anoitece aconchegada em seu colo.

POEMA INACABADO

2007-01-22T17:24:00.000-08:00

NALDOVELHO

Louva-deus sentado na janela,
observa contrito o dia que passa.
Dentro do quarto, em cima da mesa:
pétalas, pensamentos, palavras, poemas.
Lá fora entardece, e um vento inquieto avisa:
logo-logo anoitece!
Pela janela: sol sonolento abençoa louva-deus.
Em cima da mesa: versos confessos, segredos, solidão.
Num canto do quarto, pendurada: renda portuguesa
diz que adora o poeta, que lhe tem devoção.
Pela janela: luz da lua ilumina louva-deus.
Aqui dentro: poema inacabado,
onde palavras são pétalas, esboço de oração.

AO PASSEAR POR SUA PELE

2007-01-22T14:33:00.000-08:00

Arte: Cida Monteiro

NALDOVELHO

Ao passear por sua pele
eu descubro quase tudo;
marcas, sardas, cicatrizes,
fendas, dobras, diretrizes,
essências que brotam impunemente
néctar envenenado de serpente
suor, saliva e aguardente.
Se não é, parece!
Pois toda a vez que eu percebo,
já nem sei das minhas pernas,
embriagado que estou.

Ao passear por sua pele,
deixo marcas preciosas,
abro todas as janelas,
escancaro minhas portas,
escorrego, não importa!
Se num recanto obscuro
eu me lambuzo do seu ser.

Ao passear por sua pele
eu me envolvo em suas teias
e absorvo tantas chamas,
colho gemidos quase loucos,
se não morri ainda, foi por pouco!
E então escrevo o absurdo,
poemas plenos e obscenos,
choro lágrimas convulsivas,
ferida aberta, carne viva...
Detesto a hora da partida,
pois toda vez que amanhece,
vou pra bem longe de você.

NEGRA É A SUA VOZ

2007-01-21T12:43:00.000-08:00

Arte: Tutti Nunes
Título da Obra: Fortaleza
http://www.spaces.msn.com/art-brasil

NALDOVELHO

Negra é a sua voz criança!
Serra acima, cordilheira,
América dos sonhos,
dos sonhos de cristal.
Cristal de ponta cravado
no seio da terra,
no centro das coisas
ditas naturais.
Negra é a sua voz
de norte a sul,
seu grito mais forte,
sentido na carne,
latente nos “guetos”,
forjado na fome,
na espera sem fim
pelo feito só dito,
não feito, desfeito
no meio da massa.
Negra é a sua voz, homem!
Fugindo nos becos,
falando às escuras,
morrendo em cortiços,
fingindo e calando,
matando e morrendo
sem ter razão.
Na terra dos sonhos
dizem que Deus perdoa
quem tem razão!
Será?
Creio que não!
E a sua existência
é filete de vidro
espetado na palma
de nossas mãos.

ÁFRICA

2007-01-21T12:33:00.000-08:00

Arte: Tutti Nunes
Título da Obra - Pietá de Baidoa
http://www.spaces.msn.com/art-brasil

NALDOVELHO

Trilhas estranhas, histórias, tormentos,
trevas, tropeços, portas trancadas,
terras, fronteiras, cicatrizes expostas.
É sina do homem crescer pela dor.

Conflitos, abismos, batalhas, loucura,
o cheiro de sangue, o medo, a tortura,
na fúria da guerra a fome consome,
em teu colo a criança, não chora, não come.

Lágrimas não chovem, ressecadas as pétalas,
caminhos incertos, agoniza o sonho.
O rio minguou, o leite secou,
olhos vidrados espelham a dor.

Teias estranhas, nem sei o teu nome,
só sei que és negra e padeces de fome.
No berço do homem deserto de amor,
morre a mingua o filho do Nosso Senhor.

OS QUATRO LADOS DE UM POEMA

2007-01-19T16:43:00.000-08:00

Do lado de fora,
sempre o mesmo lado,
um querubim sedento,
meio embriagado,
lia um poema.
Embora isto me doa,
versos debochados.
Do lado de dentro
um enamorado
esculpia um verso.
Embora isto me doa,
muito sentimento.
Do lado de cima,
meio pendurado,
um ser bem desvairado
versejava atento.
Embora isto me doa,
versos bem cuidados.
Do lado de baixo,
versos sem escolha,
desentranhamentos...
Embora isto me doa,
toda a vez que eu toco
sangro mais um pouco.